Бытие смотрело в небо, а то смотрело в пустоту.
Грибы смотрели передачу время, черпая ложкой в сито тьму.
Пространство, мерило линейкой написанное на стене ничто,
А слово, спотыкаясь через точку решало что есть это, что есть то...
Ронял закат на мыли тени, писал поэт бредовый стих.
А я сидел на стуле дома и думал, псих я иль не псих